Le bleu, couleur du ciel.
Le rouge c'est l'amour.
Le noir est l'espoir.
Le jaune est le soleil.
Le vert est la verdure.
Le blanc est le néant.
Le gris est la tristesse.
Le tout est une source de bonheur.

La poète : Scottya

Voici un poème proposé par Hydrogen.

Il y a vingt ans
Me croyant déjà grand
Je voulais franchir
Le mur du son
Et dans la nuit des frelons
Je me suis rappelé les tétons
De mon ex-maman
C'est alors que j'ai pissé
Dans mon caleçon
Et j'ai eu droit
A des coups de bâton
Le matin en me réveillant
Et à l'école, le même jour,
J'ai eu une punition
Ma récitation oubliant
Ne parlant pas de la conjugaison
Je n'ai jamais compris
Le futur d'antan
Ou le plus-que-parfait
Alors que le parfait
C'est déjà le néant
Je savais m'exprimer
N'est-ce pas le plus important
Ou ai-je besoin d'un tube néon
Pour visiter l'odéon
Puis j'ai plongé dans les syllogismes
Que de cataclysmes
J'ai commencé par l'existentialisme
Et j'ai fini dans le surréalisme
En passant par le psychisme
Et en franchissant
Le pont de l'occultisme
J'ai pu enfin embrasser la vérité
Et j'ai goûté à la volupté
D'admirer la divinité
Pure et nue était ma volonté
Que j'avais cru caresser la sainteté
Mais aujourd'hui, à cinquante ans,
Je refuse de vivre dans l'hypocrisie
Et dans la décadence des mœurs
Je regarde le nombril des filles
Et je me demande pourquoi
Par la même occasion
Je ne vois pas ce qui me retiendrait
Je ne glisserai pas mon pantalon
Pour exhiber mes fesses poilues
Je me demande pourquoi
Dans le miroir
Je ne vois que mon dos
Suis-je devenu dromadaire
Ou ai-je perdu la face
Ou ai-je peur d'affronter la réalité
Tout à l'heure mon verre me le dira
Mais ce n'est certes pas moi
Qui baisserait les bras

Le poète : Hydrogen

Amour me tue, et si je ne veux dire
Le plaisant mal que ce m'est de mourir :
Tant j'ai grand peur, qu'on veuille secourir
Le mal, par qui doucement je soupire.

Il est bien vrai, que ma langueur désire
Qu'avec le temps je me puisse guérir :
Mais je ne veux ma dame requérir
Pour ma santé : tant me plaît mon martyre.

Tais-toi langueur je sens venir le jour,
Que ma maîtresse, après si long séjour,
Voyant le soin qui ronge ma pensée,

Toute une nuit, folâtrement m'ayant
Entre ses bras, prodigue, ira payant
Les intérêts de ma peine avancée.

Le poète : Pierre de Ronsard